El tablón naranja

Lo bueno de comprarse una casa es... bueno, eso. Que te compras un lugar en el que vivir.

Lo malo suele ser que antes de vivir en el lugar que has comprado toca limpiarlo.

En nuestro caso, como la casa es de segunda mano, la casa cuenta con la ventaja de venir con una cocina completamente equipada, electrodomésticos incluidos. Los antiguos propietarios decidieron venderla así por motivos que ahora no vienen a cuento.

El problema viene cuando se trata de gente que no es muy asidua a la limpieza, claro está. Y cuando decides mover algunos muebles y electrodomésticos de la cocina porque toca limpiar y porque además vas a cambiar el suelo de la cocina, y descubres que todo está pegado al suelo gracias a años de grasa acumulada, empiezas a sospechar que algo no va como debería.

Luego abres la nevera Zona Cero y confirmas tus sospechas.

Decir que había restos antiguos de comida es quedarse corta. Fósiles es un término más apropiado. De hecho, creo que algunos trozos eran tan antiguos que conocieron personalmente a Fyodor Dostoyevsky. Y eso que los antiguos propietarios vivieron sólo seis años en la casa. Se ve que su nevera es una máquina del tiempo que funciona un poco mal.

También podría hablar del fondo de la nevera, que lucía con un lustroso color negro. Claro que el fondo del congelador también lucía negro. Todo muy gótico, hay que reconocerlo. Durante la limpieza he estado tentada de preguntarle al helado a medio comer que había en el segundo cajón del congelador si los anteriores propietarios eran de dicha tendencia. Pero me ha dado miedo que el helado me contestara, así que me he callado.

En resumen, me he pasado toda una tarde limpiando una nevera. Sólo una nevera en toda la tarde. Y eso que sólo faltaba limpiarla por dentro, que por fuera ya lo hice ayer.

Bueno, miento. Para completar la tarde, y ya que estaba hasta los codos de porquería, decidí limpiar los filtros de los aparatos de aire acondicionado al terminar de limpiar la nevera. Y he pasado un poco de miedo, porque al abrir el primer aparato para soltar los filtros, éstos han estado a punto de salir corriendo ellos solitos. Los hemos fregado, refregado, aclarado, limpiado con agua a chorros, y al final Ki y yo hemos decidido dejarlos toda la noche en la bañera en agua con un poco de vinagre. Mañana ya veremos qué les hacemos.

Ya estoy de vuelta.

De vuelta del último examen, de la hipoteca del piso, del banco, de la notaría, del despido, de la solicitud de conciliación del SMAC por improcedencia de despido, de los pensamientos de demanda, de las vacaciones, de la playa, del sol, del parque natural, de Ki para mí sola.

Seguiremos informando.

Actualmente estoy haciéndome pruebas médicas. Son mitad revisión mitad comprobación, y de momento todo va saliendo bien, así que estoy bastante tranquila. Ayer, en la última consulta, me requirieron un análisis de sangre. Pensé en dejarlo para la semana que viene, pero al final me decidí a hacerlo hoy. No me gusta sacarme sangre porque soy muy propensa a los hematomas (cosas de ser pálida cual cadáver y con un factor de coagulación altísimo), así que anoche pensé que cuanto antes me sacara la sangre, antes se me pasaría el disgustillo. Además, tengo todo el fin de semana para alegrarme.

Como el tema de las extracciones de sangre, salvo para pruebas específicas, va por número, y los números se cogen el mismo día de la extracción, he decidido acercarme antes de las 8 de la mañana para estar temprano, coger un número bajito, y poder desayunar e ir al trabajo sin perder demasiado tiempo. He tenido suerte y he cogido el número 13 (agárramela que me crece) para extracciones normales. Y me he puesto a la cola detrás de un abuelete que, a su vez, iba detrás de una embarazada de por lo menos 8 meses de gestación, a juzgar por la barriga.

Total, que se han puesto a sacarle sangre al abuelo y, como dan las gasas sin esparadrapo, le han dicho que apretara fuerte para contener la hemorragia. Pero al abuelete le ha entrado curiosidad y ha levantado el esparadrapo, demostrándonos a todos en el acto que la presión en el interior del cuerpo humano es muy superior a la del exterior. En resumen: ha salido un chorrito de sangre disparado a buena distancia de su brazo.

Y ha ido a caer justo en el brazo de la embarazada, que estaba saliendo de la sala delante de él. La mujer ha notado el salpicón, se ha mirado el brazo, ha visto la sangre... y del susto ha roto aguas.

Y yo que había pensado en sacarme sangre el lunes... menos mal que anoche cambié de opinión, porque ha sido genial. Sólo ha faltado que alguien se resbalara en el líquido amniótico y se abriera la cabeza.

Ah, esos dulces momentos gore de la vida. Qué sería de la existencia sin ellos.

Tres chicas sentadas en las máquinas de hacer ejercicio para mayores, bebiendo de un par de litronas y esnifando lo que yo diría que eran rayas de cocaína. Ninguna tendría más de 18 años. A Thor no le han gustado; las ha mirado con desconfianza y se ha alejado de ellas todo lo que ha podido sin perder la ruta de paseo acostumbrada.

Una gitana cortando trozos de romero del pequeño romeral que hay a un lado del parque. Llevaba ya una cantidad respetable de ramas en la bolsa. Cuando me ha visto pasar con Thor, ha intentado venderme una a cambio de la buenaventura.

Dos ancianos cotorreando y bloqueando la puerta de acceso del parque. A uno le he oído decir al otro que tenía que irse, que su mujer lo estaba esperando para subir al tanatorio por la muerte de un vecino. El otro le ha contestado Pues nada, ya nos veremos, y que lo de tu vecino no sea nada grave.

Hoy he ido a hacerme la revisión semestral de los dientes. Mi dentista es una jovenzuela argentina bastante simpática y profesional, pero me he fijado en un detalle bastante perturbador.

Llevaba una Power Balance en la muñeca.

Si una persona con formación médica (ella es joven, pero no tanto como para no haber cursado medicina para la especialización en odontología, tal y como tengo entendido que se hacía antes) no es capaz de entender el timo de estas pulseras, ¿cómo no van a picar personas con menos conocimientos?

Hay una cosa que me frustra mucho a la hora de mirar pisos aparte de pensar en la hipoteca, claro. Hoy me he dado cuenta de ella a nivel consciente, y no estoy muy satisfecha con los resultados. Creo que estoy más enferma de lo que pensaba.

Se trata de los aparcamientos comunes subterráneos. Más precisamente de aquellos aparcamientos que, por la dimensión de la comunidad de vecinos, son grandes y espaciosos.

Me recuerdan a esa adorable criatura de Xen denominada Gargantua. Es más, noto que me dedico a buscar posibles escondrijos donde el Gargantua podría estar esperando.

Creo que necesito un cerebro nuevo.

Hoy en el trabajo hemos salido a tomar café a la facultad de Medicina, como viene siendo habitual durante los últimos tiempos. Además, teníamos que hablar de algunos asuntos que ahora mismo no vienen a cuento.

Como éramos seis, hemos tenido que llevar dos coches. Yo he llevado el mío, pero he decidido ser buena y estacionarlo en el propio aparcamiento, en lugar de meterlo literalmente en el barro para aparcarlo justo al lado de la puerta trasera de la facultad. Por eso los dos compañeros y yo que íbamos en mi coche hemos tardado en llegar a la cafetería un par de minutillos más que los otros tres que iban en el otro coche.

Así que nos hemos perdido la mitad del espectáculo. Sí. Espectáculo.

En la barra de la cafetería había un tipo vestido normalmente (salvo por un colgante un tanto hippie), pero que no se comportaba normalmente. Básicamente porque tenía encima un pedo ciego de órdago. Al principio, justo antes de llegar nosotros tres, ha estado un poquito agresivo (o eso han dicho los tres compañeros que ya estaban allí), pero luego se ve que se ha calmado.

Lo justo para esperar que nos sentáramos con nuestros cafés a la mesa, y venirse detrás a hablar. No le he entendido del todo, en parte por las incoherencias que decía, en parte por la forma pastosa de hablar; pero sí hemos entendido que nos ha hablado del don que cada uno tiene dentro. Y de cómo se manifiesta a través de la forma de nuestras manos. Según él, se puede saber cuál es la profesión adecuada para cada persona con sólo mirar sus manos. A un compañero le ha dicho que tiene manos de pintor, y a otro, de ebanista. Y a un tercero le ha dicho que tiene madera de guerrero. Y la verdad es que a ese en particular sí que me lo imagino espada en mano rebanando cabezas.

Ahora que lo pienso, a mí no ha llegado a decirme qué veía en mis manos xD

A mí siempre me han fascinado las manos, pero por otros motivos: creo que son una de las partes más expresivas y sinceras de nuestro cuerpo. Tu cara puede mentir, pero tus manos nunca mienten.

La pena es que las manos de este tipo hablaban de lo mismo de lo que hablaba el resto de su aspecto: de alguien que, realmente, está muy hundido. Lo suficiente como para estar como una cuba a las 11 de la mañana.

Este año no se me ha olvidado mi propio cumpleblog, al contrario que el año pasado. De hecho, en estos f(3) años, se me ha olvidado x veces y no se me ha olvidado y=x-1 veces. Siendo x=3, claro.

Y para celebrar que este año las neuronas están funcionando, nada mejor que una autorregalo primigenio.